La Montagne qui accouche

Une Montagne en mal d'enfant Jetait une clameur si haute Que chacun, au bruit accourant, Crut qu'elle allait accoucher sans faute D'une cité plus grande que Paris. Elle gémissait, elle soufflait, La terre tremblait sous ses cris. Tout le pays se rassemblait : Paysans, bourgeois, nobles et clercs, Tous venaient voir ce prodige immense. « Que va-t-il sortir de ces flancs ? » Disait le peuple avec impatience. « Un château fort ? Une armée de géants ? Un trésor plus grand que la terre ? » Chacun y allait de son commentaire. Les paris se faisaient, les rumeurs grandissaient, Les curieux de plus en plus nombreux s'assemblaient. Les yeux fixés sur le sommet, Ils attendaient le grand événement. Après tant de fracas, de bruit et de tonnerre, Après les tremblements et les clameurs de guerre, La Montagne accoucha… d'une Souris ! Le peuple resta bouche bée, puis éclata de rire. Quand je songe à cette fable, Dont le récit est véritable, Je me dis que les grands discours Donnent souvent bien peu de résultats : Celui qui promet monts et merveilles tous les jours N'accouche bien souvent que d'un petit rat.